Perfeição

É instinto natural do Homem,

Procurar a perfeição nas coisas,

Tentar alcançá-la,

Tentar conquistá-la.

Mas por vezes,

A perfeição não é o que nós pensamos,

Por vezes enganamo-nos

E vemos algo perfeito onde não existe perfeição.

É este o efeito da paixão,

Fazer-nos ver o que não é real,

Fazer-nos pintar quadros surrealistas,

Que ultrapassam o credível.

Para quem está apaixonado,

Aquela pessoa especial é muitas vezes perfeita,

Ainda que tenha mil e um defeitos,

Nada turvará a sua imagem.

E iludidos, continuamos a viver,

Na esperança de poder conquistar essa perfeição,

Na esperança de a ter só para nós,

Na esperança de a podermos imitar.

Mas não será esta ilusão, a nossa razão de viver?

Não será a esperança de atingir algo melhor que nos motiva?

Não será a esperança de encontrar a alma gémea que nos move?

Não será a esperança de ser perfeitamente feliz que nos faz viver?

É verdade, sem a ilusão de alcançar a perfeição,

Tudo perderia o interesse inicial,

Mas será bom ficarmo-nos pela primeira impressão das coisas?

Não devemos nós querer amar aquilo porque nos apaixonámos?

Pois até a melhor obra de arte é imperfeita,

Tal como tu, que para mim, aparentas ar de perfeição,

Mas que eu sei apenas ser ilusão,

E é aqui, que o meu amor conquista a minha paixão,

Pois a paixão pinta-te de perfeição,

Mas é o amor, que me permite amar até os teus defeitos…

*Carlos